Flauta

Toca, vento, a flauta de mamona,

e atiça essa dança

em quem dorme primeiro

na festa de terreiro,

com a cantiga de Luanda.

Caça, vento, cada furo

na bagana de uma chave

nessa cana que invade o escuro

e liberta a ciranda

na sonora melodia sem demora

que preenche o ambiente

com o tônus de uma ária

deste colmo de bambu

e de corpo braquiária.

Bate, vento, cem por cento

bem lá dentro deste caule

e espalha a sonora

que dormia lá no balde

a espera de um momento

que tornasse valiosa

a estrela escondida

no borralho dessa vida

congelada de demora.

Manda, vento, esse canto

onde a bula que atua

lá na rua em prol do esquecimento,

seja sucumbida nesse movimento

e consiga  audiência

numa onda de freqüência

tão precisa que até

quando improvisa

sempre faça encantamento.

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